" Dans l'enclos les agneaux de printemps se pressent. Silence De l'air, argenté comme de l'eau dans un verre. Ni près, ni loin. La musaraigne couine dans son fouillis De hautes herbes et on l'entend. Chaque petit oiseau à tire d'ailes. File dans les buissons avec sa parure. Torturés de nuages, des saules sans…
Aquarelle des prés de Grantchester – Sylvia Plath
